Ma copine fait de la boxe. Et puis quoi? 

Evidemment, dit comme ça, on s'imagine une sorte de brute mi humaine au nez écrasé et aux lobes d'oreilles démesurés. C'est amusant. En réalité elle n'a pas beaucoup de points de comparaison avec Mike Tyson, à part la marque des gants. Elle est douce, blonde et gracile. J'aime son allure d'ange et ses cheveux courts, son rire de cristal et son regard qui pétille. Mais mon ange parfois devient démon. Il faut la voir, les paupières closes lorsqu'on lui bande les mains, concentrée sur elle même. Son corps chaud transpire déjà et sa tête doucement esquive des coups imaginaires. 

Le soigneur lui a enfilé les gants et les deux boules de cuir noir restent jointes devant elle. Le silence se fait comme pour souligner la métamorphose. C'est le soigneur encore qui rompt le charme en saisissant les gants entre ses larges mains, appelant a un dernier shadow boxing. Et celle qui se lève à ce moment n'est plus l'ange blond au regard pétillant. Son oeil est noir et perçant, ses machoires serrées. Elle poursuit dans la salle un ennemi imaginaire qui recule devant elle. Elle souffle comme un combattant, accélère, sautille, balance les épaules, rentre la tête. Elle ne voit personne, juste cette ombre qui tente de résister. Un dernier gauche-droite-gauche et les bras retombent. Elle respire plus lentement fait craquer ses cervicales en penchant sa tête sur chaque épaule. La guerrière part au combat. 3 rounds. Mon coeur bat fort, les minutes sont interminables. Elle esquive avec maîtrise, balance bien son corps sur ses appuis et entre les boules de cuir je vois son oeil noir, l'oeil du tigre. Uppercut au foie, direct à la face et crochet au menton. L'arbitre compte...

A la sortie du vestiaire c'est l'ange blond que je retrouve. La pommette un peu rouge, le regard pétillant. Le sortilège est passé. Elle a vaincu, peut être plus que son adversaire... 

Model: Agyness Deyn

Il y a, vois-tu, parmi toutes ces choses de toi, une foule de petits détails qui me plaisent et me touchent. Cette façon que tu as, lascivement, de passer la main dans tes cheveux, de les ébouriffer, de caresser ta nuque. Ces gestes que tu fais avec naturel et qui m'émeuvent sans que je sache vraiment pourquoi. Quand ton regard m'enveloppe et que soudain tu glisses la paume sur ton front jusqu'à relever l'épi blond, comme si tu pouvais le discipliner, ta manière de lisser tes cheveux au dessus de ton oreille quand tu les sens déjà trop long pour te plaire...

Mais aussi quand tes yeux clairs m'interrogent, que tes lèvres restent muettes. Quand, malgré ton caractère, tu joues à la petite fille et te fais chatte pour m'attendrir. Quand la détresse te gagne, régulièrement, lorsqu'il s'agit de décider si tu laisses, ou non, pousser tes cheveux. Ton air radieux lorsque tu reviens et qu'ils sont encore plus courts que la fois d'avant... Quand tu te loves auprès de moi et que tous mes sens gourmands de toi peuvent se rassasier. Que mes doigts peuvent courir sur ta peau, caresser ton cou et qu'à mon tour, de la paume de ma main, je relève cet épi blond sur ton front. Quand enlacés je peux enfouir mon visage au creux de ton épaule, sentir ton corps frissonner, humer le parfum de ta peau et embrasser ta nuque presque rasée...

Parce qu'il y a, vois-tu, cette foule de petits détails qui aiguisent mon amour, mon amour, pour cela aussi, je t'aime.

Photo: John Hanson

Tout ceux qui la connaissent disent la même chose. C'est une fille douce et gentille, souriante, toujours aimable. Personne ne lui connaît d'histoire. Une allure de lycéenne, mignonne, la coupe au carré toujours impeccable... C'est fou comme on croit connaître les gens...

Une voix, un message sur son répondeur et le regard juvénile s'est voilé, les yeux bleus ont virés au noir. Elle n'est pas rentré chez elle, a pris un taxi qui l'a déposée devant un hôtel de luxe. Au bar à côté d'elle, un homme a oublié son journal. Elle est ressortie en déchiffrant le message dans les petites annonces. Gare du Nord, direction Bruxelles, le Thalys de 15h25. Blonde, des lunettes de soleil. Dans les toilettes de la voiture 24, sous la trappe de plancher elle récupère un P99 avec un silencieux qu'elle glisse dans sa ceinture. Bruxelles 18h30. Elle est dans le hall de l'immeuble, elle attend. Le type a passé la porte cochère, entre dans le hall, appelle l'ascenseur. Une voix de femme derrière lui l'interpelle: "monsieur Van Der Luyne?" Dans le demi jour il se retourne et répond: " Oui....? " Puis sa vie s'arrête. La première balle est entrée dans l'oeil en fracassant les lunettes. Deux autres ont frappé son coeur.

Elle se penche, palpe l'aorte, ramasse les 3 étuis de 9 mm et disparaît dans le métro.

Boulevard Léopold II elle jette l'arme dans le canal et file vers la gare du Midi. 20h15

22h00 elle retrouve son appartement rue de Clignancourt, au pied du Sacré Coeur. Madame Berthelot a glissé un mot sous la porte pour dire que son mari passerait demain changer l'ampoule de la cuisine... Un travail d'homme assurément.

Photo: Ruben Jacob Fees