Charlotte est une fille précoce et les cheveux courts, on peut dire que ça lui est tombé dessus d'un coup. Il y a trois ans, à Londres, une amie l'entraîne, en sortant d'une fête un peu arrosée, à pénétrer à sa suite dans un salon de coiffure. Les deux jeunes filles ont les cheveux très longs. La tondeuse ne laissera que quelques centimètres à l'une et l'autre.... 

La surprise est un peu rude pour tout le monde, mais voilà, c'est une vraie révélation et depuis ce jour, les cheveux courts c'est Charlotte et Charlotte c'est les cheveux courts. A peine quelques tentatives , en trois ans, pour les laisser un peu repousser, mais rien à faire, c'est sa vraie nature. Un tourbillon cette Charlotte. 

L'après midi est ensoleillée. Nous nous retrouvons à la terrasse d'un café, elle arrive, ôte son casque Sony, claque la bise. Elle a déjà "feuilleté" le blog, elle aime. C'est un réel plaisir de discuter avec elle pendant presque une heure. Elle raconte les différentes colorations, les différents styles...

Sa maturité m'épate. Elle sait déjà depuis longtemps que sa féminité ne se mesure pas à la longueur de ses cheveux. Elle sait aussi que l'essentiel est de se plaire à soi même pour plaire aux autres et qu'il faut laisser les grincheux à leur mauvais caractère.

La coiffeuse c'est sa cousine, alors c'est quand elle veut, quand ça lui chante. Et ça tombe bien parce que Charlotte c'est de l'eau vive. L'heure arrive, elle se lève et m'embrasse, recolle son casque sur ses oreilles et file dans la foule, avec allure, la belle allure d'une femme aux cheveux courts.

Elle était un peu fébrile en arrivant à la maison. Tout au long du chemin elle n'avait cessé de chercher son image, à travers les vitrines, dans le regard des gens. Le changement était radical, la transformation gigantesque. Elle avait enfin osé, avait surmonté sa peur, s'était mordu la lèvre un moment, angoissée de voir ses cheveux dégringoler en longues mèches devant elle. Puis au bout du compte, de ce visage qu'elle croyait connaître à force de le voir chaque matin dans son miroir, elle découvrait les yeux, la bouche, l'arête du nez, des détails mais aussi l'essentiel. Sa petite tête lui offrait en cadeau sa véritable physionomie et elle s'aimait davantage. Acceptée par elle même, elle avait hâte de l'approbation des autres...

Cent fois elle a passé la main sur sa nuque presque nue. A la maison l'accueil a été chaleureux: "Oh ça te change!" "Oui, ça te va bien" " Tiens? Tu as été chez le coiffeur?"... Et puis quoi? C'est tout? Son appréhension s'est transformée en angoisse. Elle avait peur de ne plus plaire, peur des critiques, peur d'un regret... Elle n'avait pas pensé à l'indifférence. Cette acte qui était suprême à ses yeux, ce Rubicon franchit, cette page tournée cette nouvelle naissance n'était accueillie que par quelques banalités consensuelles. Savaient-ils seulement tous les sentiments, tous les états d'âme qu'elle avait traversé? Imaginaient-ils que cela soit si futile de se couper les cheveux, si courts, d'avoir peur de perdre toute féminité, de ne plus être "attractive"?

Du coup, elle percevait tout le poids, toute la force de la routine qui pouvait constituer son quotidien. Pour un peu on ne la voyait plus. Sa présence suffisait à rassurer son monde, qu'importe qu'elle soit elle même ou une autre... La tristesse l'envahit lorsqu'elle imagina que l'amour avait peut être disparu...

Modèle: Rebekka Martic

Elle paraissait en prise directe avec le bon dieu, la blondeur sans doute, translucide, presque blanc... Et puis cette allure de petit mec, ce Levi's ajusté et ce cuir râpé... A travers les mèches claires le regard était bleu marine et ça seulement aurait suffit à vous damner. Pour de bon. Tout le monde, ou n'importe qui, se serait méfié devant cet ange. Mais n'importe qui et tout le monde avait envie de s'en rapprocher, de l'aborder, lui sourire en retour et espérer une bonne fortune... Elle n'était pourtant pas farouche. C'est juste qu'elle avait conscience de son pouvoir et qu'elle n'avait plus de scrupules à en user. Viale di Trastevere on la voyait le soir, pas loin de la gare. Elle accompagnait volontiers les soldats en permission qui lui offraient un verre et la salle de bistrot s'illuminait quand elle éclatait de rire au milieu des garçons. Pour quelques billets elle faisait l'amour mais c'est plus tard dans la nuit qu'elle gagnait véritablement sa vie. Sur le cuir fauve des limousines, avec quelques gros adipeux en costumes croisés. Parfois elle échouait dans les beaux quartiers, qu'elle quittait au petit matin, dansant sur le trottoir luisant et taquinant les éboueurs aux sifflets lubriques. C'est sa vie, pas pire ni plus triste qu'une autre... Elle sourit, ébouriffe sa tignasse et shoote une canette écrasée...

Photo: Marta Bevacqua