Un jour elle a décidé de prendre sa vie en main. Sans attendre que la vie la provoque, la menace ou la prive de quoi que ce soit. Elle a eu des exemples, plein, autour d'elle. Maladie, accident, malheurs en tous genre. Emerveillée par la force de caractère de celui ou celle qui survit, qui en revient et soudain voit sa vie différemment. Elle, ne veut pas attendre. Elle ne veut pas "en revenir" pour pouvoir goûter pleinement aux meilleurs instants de la vie. Petite elle passait plus de temps à jouer au foot avec les garçons qu'à pomponner ses Barbies. On s'en amusait, on la traitait gentiment de garçon manqué. Et puis la voici femme, sans que vraiment son caractère soit différent. Jouer la fifille, elle a connu ça aussi, pour faire plaisir, pour être en accord avec son entourage affectif. Mais est ce que bon sang, ces gens qui l'aiment, l'aimeraient moins si elle était elle même, plutôt que jouer un rôle qui convient? Le jour où elle a décidé d'être "elle même", elle est allée chez le coiffeur. Son coeur battait fort, il y avait de l'émotion, parce qu'elle savait que ce serait un choc, pour tout le monde. Elle a montré la tondeuse au coiffeur et lui a sourit pour l'encourager. Petit à petit, son coeur a retrouvé sa sérénité. Elle a découvert son vrai visage, son vrai regard, son vrai sourire et en passant doucement sa main sur ses cheveux ras elle a eu le sentiment de vivre le premier jour de sa vie. Sa vraie vie.

Photo: Justin Hollar

Il avait fallu des heures avant que la colonne n'atteigne le sommet du pic Turquino. Là seulement le soleil tapait fort, bien plus fort que dans la jungle grasse et humide où ils avaient laissé leur bivouac. Maria au milieu des guérilleros se sentait à l'aise. Avant de partir elle avait fait les surplus de l'USArmy pour trouver vêtements et chaussures adaptés. Elle avait coupé ses cheveux aussi, très courts. Elle savait que sa balade à la poursuite du "Che" ne serait pas une partie de plaisir. Elle voulait être la première à balancer au NY Times une interview du chef rebelle, comme le vieux Matthews l'avait fait un an plus tôt avec Fidel. Depuis qu'elle avait participé avec eux à l'attaque d'une caserne de Santiago, les "barbudos" l'avait prise en affection et le jour était proche, le compañero Ernesto avait entendu parler d'elle et il ne tarderait pas à vouloir la rencontrer. Mais Maria se contenterait-elle de ramener son papier sagement à New York, maintenant qu'elle avait gouté au parfum sauvage de l'aventure en se vouant à la Révolution?

Photo: ndrgrnd

En voyant cette photo de Hana Ben Abdesslem, cela me ramène des souvenirs délicieux d'enfance et me fait penser à ma soeur. Petite soeur j'aimerai dire, même si elle avait 2 ans de plus que moi, elle était un peu ma complice et nous avions grandi ensemble...

En regardant cette photo donc, je devine la texture des cheveux noirs, épais et frisés, domptés seulement par les ciseaux qui les ont taillés courts. Et je me rappelle cette journée d'été où j'étais assis sur le perron de bois. Plus bas, sur le gravier, ma mère exprimait son talent artistique en maniant une paire de ciseaux à usage courant et je voyais sur la serviette blanche qui couvrait les épaules de ma soeur, les boucles brunes qui s'accrochaient dans le tissu éponge. Elle patientait, stoïquement, résignée à cette transformation en "petit pâtre" comme disait ma mère. La chevelure était tellement bouclée que quelques erreurs d'appréciation dans les volumes pouvaient passer inaperçues. Alors la coiffeuse d'un jour s'en donnait à coeur joie, taillant et taillant encore jusqu'à discipliner cette toison moutonnante. Immanquablement, la coupe achevée, restait comme sur cette photo une petite volute pointant vers la joue, vestige de la vraie nature des cheveux, qui allaient devoir patienter quelques semaines avant de pouvoir à nouveau boucler en tous sens.

Et quand les ciseaux toujours affamés, pointaient leurs lames vers moi, inutile de dire à quelle vitesse je détalais pour disparaitre le reste de la journée...