les-femmes-aux-cheveux-courts

Tout s'achevait ici. Sur ce quai de l'ile St Louis, un dimanche matin ensoleillé. L'enquête m'avait pris des mois. Des mois depuis ce mail laconique et mystérieux sur la bàl secrète que nous partagions Moïra et moi:"Je vais bien, ne t'en fais pas". D'après la date ce message avait été envoyé 6 mois après l'opération Collier de perles menée par les Services israéliens pour la libérer des iraniens. La première idée qui me vint fut que le crash de l'hélico d'évacuation avait été monté pour calmer les véléïtés de l'adversaire en lui faisant considérer que le match était nul après cette dramatique issue... Malgré tout, au fil des mois, aucun sursaut de la part des iraniens, aucun indice, pas même une rumeur sur cette "évasion" d'un agent impérialiste soutenue par le grand satan sioniste, inspirait le doute... Aucun retour de la part de mes contacts. Les Brits continuaient à nier farouchement leur trahison, dévoilant en guise de bonne fois les excellents rapport que Moïra leur fournissait à chacune de ses mission au service de ....La France. 

Plus j'avançais et plus je découvrais Moïra telle que je n'aurais jamais dû oublier qu'elle était. Un agent dur et froid, entraînée depuis l'adolescence dans notre monde paralèlle où les règles ne sont les mêmes pour personne. Une femme d'instinct, sans véritables émotions. J'avais cru fendre l'armure, la découvrir et toucher son coeur. J'avais oublié qu'elle était un fauve, capable pour survivre d'autant de tendresse que de violence...

Au fur et à mesure que je découvrais le document qu'on venait de me remettre, je sentais mon coeur se craqueler, répandant dans mes veines une douleur acide...

La chemise marron portait le tampon סודי ביותר à l'encre rouge. A l'intérieur, le premier feuillet portait une photo de Moïra, très jeune, les cheveux tondus et le regard de braise. Son nom de code était יגואר " jaguar " et depuis toujours... Toujours... Elle était un agent de l'Institut, autrement dit, le Mossad.

Il n'y avait pas plus d'iraniens que de traires britanniques. toute l'opération "collier de perles" avait été montée de a à z par Tel Aviv, qui avait récupéré son agent à Bangkok en faisant croire à cette histoire d'iraniens pour exciter les occidentaux, s'il le fallait un peu plus, contre leur ennemi de Téhéran. Tout avait fonctionné, à merveille... Mais pourquoi ce message? Si tard...Ou si tôt... De toute façon, en le faisant elle m'obligeait à mener cette enquête et à découvrir la vérité. Peut être sa façon à elle de me dire ... Adieu.

Photo: ninafrancine

« Il a l’air d’un brigand, mon petit garçon, avec ses cheveux ébouriffés ! Coiffez-le « aux enfants d’Édouard », monsieur Valence. "

 M. Valence, à qui ma chère mère parlait de la sorte, était un vieux perruquier agile et boiteux, dont la seule vue me rappelait une odeur écœurante de fers chauds, et que je redoutais, tant à cause de ses mains grasses de pommade que parce qu’il ne pouvait me couper les cheveux sans m’en laisser tomber dans le cou. Aussi, quand il me passait un peignoir blanc et qu’il me nouait une serviette autour du cou, je résistais, et il me disait :

« Tu ne veux pourtant pas, mon petit ami, rester avec une chevelure de sauvage, comme si tu sortais du radeau de la Méduse. » Il racontait à tout propos, de sa voix vibrante de Méridional, le naufrage de la Méduse, dont il n’avait échappé qu’après d’effroyables misères. Le radeau, les inutiles signaux de détresse, les repas de chair humaine, il disait tout cela avec la belle humeur de quelqu’un qui prend les choses par leur bon côté ; car c’était un homme jovial, M. Valence !

Ce jour-là, il m’accommoda trop lentement la tête à mon gré, et d’une façon que je jugeai bien étrange dès que je pus me regarder dans la glace. Je vis alors les cheveux rabattus et taillés droit comme un bonnet au-dessus des sourcils et tombant sur les joues comme des oreilles d’épagneul.

Ma mère était ravie : Valence m’avait véritablement coiffé aux enfants d’Édouard. Vêtu comme je l’étais d’une blouse de velours noir, on n’avait plus, disait-elle, qu’à m’enfermer dans la tour avec mon frère aîné…

« Si l’on ose ! » ajouta-t-elle, en me soulevant dans ses bras avec une crânerie charmante.

Et elle me porta, étroitement embrassé, jusqu’à la voiture. Car nous allions en visite.

Je lui demandai quel était ce frère aîné que je ne connaissais pas et cette tour qui me faisait peur.

Et ma mère, qui avait la divine patience et la simplicité joyeuse des âmes dont la seule affaire en ce monde est d’aimer, me conta, dans un babil enfantin et poétique, comment les deux enfants du roi Edouard, qui étaient beaux et bons, furent arrachés à leur mère et étouffés dans un cachot de la tour de Londres par leur méchant oncle Richard.

Elle ajouta, s’inspirant selon toute apparence d’une peinture à la mode, que le petit chien des enfants aboya pour les avertir de l’approche des meurtriers.

Elle finit en disant que cette histoire était très ancienne, mais si touchante et si belle, qu’on ne cessait d’en faire des peintures et de la représenter sur les théâtres, et que tous les spectateurs pleuraient, et qu’elle avait pleuré comme eux.

Je dis à maman qu’il fallait être bien méchant pour la faire pleurer ainsi, elle et tout le monde.

Elle me répondit qu’il y fallait, au contraire, une grande âme et un beau talent, mais je ne la compris pas. Je n’entendais rien alors à la volupté des larmes...

Extrait: Le livre de mon ami - 1885 - Anatole France

Photo: RYEVOLUTION