60 jours. Deux mois que ce portrait me hantait. La fiche était parvenue via Tel Aviv et un contact au BND à Berlin m'avait "glissé" l'info. Evidemment "la Boîte" était au courant mais tout le monde se gardait d'évoquer le sujet. Officiellement elle était photographe luxembourgeoise et personne à Paris ne voyait en quoi son destin pouvait l'intéresser. Je suppose qu'il en aurait été de même pour moi à présent...

Matricule BV 459, les yeux cernés, le corps amaigri dans ce pyjama de coton qui avait du être orange, la tête rasée, Moïra avait le regard fixe et sans émotion. Le doute et la culpabilité parasitaient mon esprit... Pourtant j'avais besoin de tous mes neurones pour tenter d'inventer une solution. Tout oser plutôt que d'attendre une issue forcément fatale...

Les israéliens suivaient les événements et je savais qu'une opération était possible. Des informations recoupées laissaient entendre qu'un transfert était envisagé vers la Syrie. Sans doute la seule occasion de pouvoir sortir Moïra de son enfer...

Un de ses ami israélien qui servait au sein du Shayetet 13 me révéla qu'un plan existait. Ne restait plus qu'à attendre le moment opportun...

Un sourire un peu triste me vint aux lèvres en imaginant qu'elle avait du s'éclater quand le sbire de la prison d'Evin s'était pointé avec sa tondeuse à la main...

Elle n'avait gardé que les perles, qu'elle imaginait indispensables à sa beauté. Cependant la nacre, même sous l'éclat de lumière, n'attirait pas le regard. Tout juste soulignait-elle la nudité de sa peau de satin. Et de ce corps souple et harmonieux rien n'était celé. Pourtant sa pudeur aurait voulu préserver non pas son sein ni son intimité, mais cette nuque qu'elle sentait nue et vulnérable. Timidement ses doigts montaient vers les cheveux ras, caressaient l'implantation qui dessinait avec talent une accolade soyeuse. Elle savait sa nuque tondue plus désirable encore et tremblait déjà d'y sentir le souffle et les baisers de son amant. Et puis, voluptueusement, presque en rougissant, elle a laissé la pulpe de ses doigts s'exciter sur les quelques millimètres de sa chevelure, faisant s'évanouir naturellement la peur de les avoir coupé trop courts. Elle tira doucement le collier et les perles remontèrent jusqu'au bord de la nuque, illuminant le joyaux qui soudain n'était pas le bijou...

Photo: Kelly Kardos

C'était les jours heureux! Notre trio était un joyeux Barnum en représentation perpétuelle, chacun passant allègrement de la couche de l'une à celle de l'autre et je me sentais parfaitement satisfait, même si j'étais le seul élément de la molécule à n'évoluer que sur le registre "hétéro exclusif". Laora avait retrouvé toute son assurance et ses cheveux repoussaient de la plus belle manière qui soit, prenant soin de les tailler régulièrement.

Au milieu des mes deux androgynes j'en aurai presque oublié mes problèmes existentiels si Frida de temps en temps ne me poussait dans des réflexions qui m'obligeaient à explorer les arcanes de ma libido.

Un jour j'émis l'hypothèse que le fait d'avoir été confronté, enfant, à une coupe de cheveux vécue comme une punition, pouvait être à l'origine d'une déviance d'ordre fétichiste

Ma Psy " - Ach! Mais ou ezke du fa jerger dout za?

Moi - Ben dans ma tête, où veux tu? Tu comprends, si j'y réfléchi un peu je me dis que dans mon cas ou dans celui de Laora, à chaque fois il y a à la clé un sentiment d'humiliation et que c'est ce sentiment là qui provoque le trauma, pas le fait de "subir" une coupe de cheveux... Tu vois ce que je veux dire?

Ma Psy - Ya naturlich che fois, mais zi on zuit don raizonnement  dous les kosses ki ont rezus ein vezée kant ils édaient bedits zont tes atebdes tu zado mazogisme.

Moi - Ah ben oui, vu comme ça....

Photo: Aaron Pinkston