les-femmes-aux-cheveux-courts

Qu'est ce que je faisais là? Désorienté, j'avais atterri dans cette soirée où je ne connaissais personne, où personne ne m'attendait. J'ai foncé sur le bar, commandé un Glenlivet qui m'a réconforté. Autour de moi les gens parlaient fort, riaient fort et tout cela m'apparaissait trop artificiel pour que je m'y intéresse. Les hommes étaient tous des clones de "Don" Draper et les femmes choucroutées, bijoutées, s'agitaient dans des efforts louables pour se montrer sous leur meilleur profil. Rien dans cette basse-cour ne risquait de changer l'opinion déplorable que j'avais de mes semblables. Jusqu'à ce que mon regard tombe sur elle...

Une robe qui laissait nues ses épaules, des cheveux courts et le visage voilé de volutes de fumée bleue au parfum virginien. Elle n'était pas complètement étrangère à ce monde, mais ses artifices me paraissaient raisonnables, maquillage, coiffure, j'avais le sentiment qu'elle ne voulait rien justifier, juste être bien avec elle même. Ses cheveux brillaient sous la lumière, sans doute à cause du gel qui modelait sa coupe, lançant une mèche au dessus de son front et la maintenant comme une houpe qui lui donnait un air de Gavroche.

Quand nos regards se sont croisés, elle a relevé imperceptiblement la tête, donnant à sa posture un air de défi. La cigarette aux lèvres aurait pu avoir quelque chose de vulgaire. Ca ne l'était pas. Cette femme avait de la classe et chez elle ce détail devenait presque chic.

Son regard s'est adoucit, elle soutenait le mien et semblait me dire à quel point elle se sentait elle aussi décalée dans cette soirée. Sa main a enveloppé la nuque, ses doigts fins ont glissés à travers les cheveux et ce geste m'a parût comme un signal. Nous nous sommes rapprochés, nous avons discuté, elle a rit, j'ai commandé un autre scotch et une furieuse envie est née de la voir à la lumière du jour, sans fard se réveiller à mes côtés... 

Photo: Rafael Kent

Ce dimanche là, comme souvent, Pedro remplaçait son oncle à la station service. Faut dire que dans ce coin là, le dimanche il ne se passe pas grand chose. Mais Pedro aimait cela, rester des heures à rêver, à somnoler parfois. Puis il y avait toujours le dernier numéro de ce mensuel de charme que son oncle rangeait dans le tiroir du vieux bureau métallique. Des femmes nues, ou presque, aux formes généreuses et aux longues chevelures péroxydées...

Et il y a eu cette Maverick Grabber, rouge et rutilante qui est arrivée à la pompe. Pedro n'en croyait pas ses yeux. Le temps de sortir de son émerveillement, le conducteur l'attendait, appuyé sur la portière, les mains dans les poches. Il s'est précipité, autant pour voir de près le bolide que pour faire le travaille qu'on attendait de lui. Mais arrivé à la pompe, alors qu'il allait lancer un distrait " 'jour M'sieur" les yeux rivés sur la Ford, il est resté la bouche ouverte, bêtement, découvrant que le conducteur était une conductrice... Elle avait tellement d'allure... Elle lui a sourit, demandé le plein et pendant que Pedro accrochait le pistolet de la pompe au réservoir, elle a fait quelques pas vers la station. Un peu à la dérobée, il la détaillait, fasciné. Malgré ses vêtements masculins il lui trouvait un charme étonnant. Elle portait des bijoux discrets, avec classe et marchait en se déhanchant un peu, la tête haute. Ses cheveux brillaient au soleil et bougeaient avec souplesse lorsqu' elle tournait brusquement sur elle même. D'une main fine elle replaçait alors une mèche derrière l'oreille et caressait sa nuque où les cheveux étaient rasés...

Le pistolet de la pompe a claqué pendant que Pedro essuyait le pare brise encore propre avec son chiffon sale. Elle est remonté à bord. Pedro s'est empressé de raccrocher le pistolet et s'est approché de la portière. Il a pris le billet qu'elle tendait en lui souriant. Il y avait de la monnaie à rendre mais Pedro restait planté là, enivré par le parfum raffiné qui flottait autour d'elle... Le V8 a rugit et sans attendre, le bolide rouge a foncé, laissant Pedro dans un nuage de poussière, son billet à la main... Des idées folles plein la tête, pour occuper le reste de son dimanche...

Photo: Michella Cruz

L'offensive avait permis de prendre une petite bourgade au contrôle de la Junte. Mais faute d'approvisionnement, trois jours plus tard et sous la pression des militaires, le retrait était inéluctable. C'était ma dernière mission avec Maria. Le lendemain je devais rejoindre la zone de largage habituelle où un Caracal viendrait m'arracher à cette jungle. L'instant paraissait mal choisit aux yeux de Roberto et de sa troupe, mais les diplomates n'ont jamais les mêmes visions des choses que les guerriers.

Le désordre ambiant nous importait peu. Maria savait qu'elle devrait rester seule et tenir l'entrée du bourg le plus longtemps possible pour couvrir la retraite de ses compagnons. Nous avions aménagé le poste de tir à l'étage d'une grosse maison, en retrait. Silencieux l'un et l'autre on sentait la tristesse nous envahir. J'ai tendu la main pour caresser son cou mais elle a esquivé, puis brusquement elle m'a fait face et s'est collée à moi, m'embrassant éperdument. J'ai caressé sa nuque à nouveau rasée. La veille de l'offensive elle avait fait tailler ses cheveux par l'autre femme avec sa tondeuse, comme pour effacer de son esprit cette histoire avec le gringo, redevenir Jeanne d'Arc, se concentrer sur l'essentiel. Je n'étais pas essentiel dans la vie de Maria et sans doute demain m'aura-t-elle oublié... 

Elle fit passer son débardeur par dessus sa tête, ébouriffant ses courtes mèches et ses seins ronds s'écrasèrent sur moi. Elle m'entraina sur le lit de la pièce d'à côté et nous fimes l'amour, comme des sauvages, le pantalon sur les chevilles.

Au crépuscule elle me laissa partir.

Photo: Maria